Непонимание глухой стеной стоит между вами. Ты говоришь, пытаясь докричаться, но все безответно. Кричишь в пустоту.

В вечных сумерках Госпожа Пустота собирает каждый безответный отголосок слов, каждый крик, звук в маленькие флаконы. Они переливаются острыми гранями в тусклом свете всегда холодного светила. Бесчисленное множество голосов таятся за притертой пробкой. Она медленно ходит вдоль полок, мимолетно оглаживая драгоценные сосуды.
Вот здесь только стон, здесь полноценный крик. Боль. Ненависть. Безысходность. Тоска. Злость. Ярость. Дикая радость. Ликование. И даже, надежда. Мириады чувств.
Бережно хронит свою жатву Пустота.
Блестящие грани отражают неясный силует, выхватывая бликами то тонкую изящную кисть, то белые нити волос, то туманные переливы ткани, то затягивающий блеск черных глаз. Пустота обходит свои владенья. Выбирает.
Выбирает, кому ответить на призыв. Стоять за плечом, являться во снах, затянуть к себе на яву и смотреть сквозь поволоку глаз. И с разочарованием отпрянуть от очередной марионетки. Ведь так мало тех, кто способен остаться собой в Пустоте...