Увидеть мир в одной песчинке
И Космос весь — в лесной травинке!
Вместить в ладони бесконечность
И в миге мимолётном вечность!
Уильям Блейк

В глазах напротив застыло какое-то странное выражение. Знакомое. Не могу разглядеть, но чувствую. Каждой клеточкой чувствую этот взгляд. Он придавил, сковал, заставил замерерь, не отпускал.
Что же прячется в глубине этих светлых глаз? Что? ЧТО? Не выдерживаю, подхожу. Зарываюсь рукой в волосы, сжимаю пряди в кулаке, заставляю запрокинуть голову. Ну же, открой галаза, посмотри на меня! Покажи! Губы кривятся в улыбке, веки дрогнули.
Пустота. Далекое ничто. Дымка. Туман. Джижение. Ты не успеваешь осмыслить, то что увидел. Только выхватываешь отдельные картинки, цвета, отголоски звуков, ароматов. Каледоскопом перед глазами проносятся дни, недели, месяца, годы, столетья. И среди этого безумия, первозданного хаоса только один островок спокойствия. Моя константа. Тьма твоих светлых глаз.
- Я вспомнил, моя Вечность...

По рукам расползаются кровавые змейки. Белая кожа, багряная кровь. Костяшки пальцев разбиты, ладони расцарапаны. Время застыло.
Ты опустошена, разбита на осколки. Нет мыслей, чувств. Тебя тоже нет.
Резкий звук заставляет, очнуться. В глазах разгорается осознание. Ты неверяще осматриваешься, чувствуешь боль сбитых в кровь пальцев. Медлено встаешь, включаешь свет. Ты дома. Все на своих местах, все в порядке. Идешь в ванную.
Свет переливается в осколках стакана.

Инстинкт низводят. Отрицают его важность, необходимость, доминантность. Человек рождается, как животное с рядом вложенных инстинктов. И только в далеком детстве ты поистине свободен. С возрастом человека окутывают моралью, правилами, религией, законами, статусом, наконец. Они крепко держат тебя всю жизнь, заключают в клетку человечности, лишая свободы, заставляя чуствовать вину за свои желания и порывы.
Человечество признает только жалкую горстку из всего многообразия паттернов, доставшихся нам от предков. Инстинкт самосохранения измененный и вывернутый моралью. Материнский инстинкт, который практически заглушен научным подходом к воспитанию ребенка, пониятием красоты, быстротечностью жизни современного города.
И только инстинкт размножения остался неизменен. Хоть, зачастую, и порицаем. За закрытыми дверями, на своей территории, с выбранным партнером человет танцует древний танец. Признает в себе дикое, животное. Сбрасывает оковы, и становится свободным.

Книга - это врата в новый неизведанный мир. Параллельная вселеная со своими законами, принципам, укладом жинзни. Ты никогда не останешся равнодушной.
Есть книги, которые затягивают. Ты падаешь в нее как в кроличью нору. Время застывает. Ты бежишь за сюжетом и не можешь остановиться. Руки подрагивают, переворачивая страницы. Пальны теребят уголочек. Быстрее! Быстрее! Герои стали родными, ты с ними смеешься, переживаешь, грустишь, злишься... За несколько часом ты испытываешь весь спектр эмоций, и к финалу приходишь опустошенная. С неизменым вопросом - «уже все?» Ты откладыеваешь книгу, приласкав ее пальцами, оглядываешься, смотришь на время, осознаешь. Осознаешь, что уже темно(или подозрительно светло), что снова забыла про сон, и как-то давно тебя звали кушать. Ты вспоминаешь, как жить в своей реальности. Но все мысли о прочитанном. И уже хочется взяться за эту книгу снова. Перечитать, снова погрузиться в выдуманный мир.
Есть книги неспешные. Они спокойны, но бесконечно прекрасны. Ты не торопишься из читать. Смакуешь каждое предложение, восхищаешься постановкой фраз, красивой линией сюжета. Заходишься в эстетическом удовольствии. Ты быстро забываешь о чем она написана, но долго помнишь как.
Есть книги, которые почти физически больно читать. Они преворачивают твой мир. И ты откладываешь ее, заворачиваешься в свою реальность. Но ты мечешься, постоянно замечаешь ее глазами. Гештальт должен быть завершен. И ты читаешь, давишься словами, прыгаешь через строчки, спешишь. Последние строки расплываются перед глазами. Ты застывшая, потрясенная. Вряд ли ты когда-нибудь прочтешь ее снова, но хранить будешь всегда.

Мечта - это что-то непостижимое. Заветное.
Мечта, как путеводная звезда, ведет по жизни, подгоняет, воодушевляет, подбадривает. Не хочу узнать, что испытывает человек, осуществившей свою заветную мечту. Вот порадуешься ты, встрехнешься от счастья и всё. Куда стремиться? Чего хотеть? Растеренность, опустошение, жизнь кончена?
Нет, все только начинается. Ведь никто не ограничивает тебя в мечтах. Их не выдают под список, не закрепляют за конкретным человеком. Ты можешь всё. Это бесконечный бег, движение. Достиг - остановись, отдохни и вперед. Ищи, мечтай, борись, преодолевай трудности, достигай. Играй с Вселеной в бесконечность.

Холодно. Дико холодно. Дрожь охватавает все тело, сжимает, сворачивает. Холодно.
Тебя укутывают в одеяло. Постель прогибается под тяжестью еще одного тела. Тебя обхватывают горячими руками, притягивают к груди. Ты застываешь в неверии, ты ошеломлена этим теплом, но постепенно, вслед за уходящей дрожью, расслабляешся. Припадаешь к живой теплой грелке. Заворачиваешься в его руки. Затихаешь.
Шаловливый лучик солнца скользит по лицу, будит. Под тяжестью одеяла жарко, душно. Утыкаешься в подушку, пытаясь спрятаться от солнца, досмореть ускользающий сон. Стонешь, мурлычишь. Встаешь. С улыбкой совершаешь все утренние ритуалы. Уходишь.
Солнечные лучи скользят по комнате, разлетаются бликами в зеркале, высвечивают белый бумажный квадрат. "Не спи без меня, родная"

Комната медленно погружается в сумрак. Света от окна ели хватает, чтобы увидеть номер страницы. Ты откладываешь книгу, прижимаешься лбом к холодному стеклу, закрываешь глаза. Тишина обвалакивает, баюкает.
Свет фар заставляет открыть глаза, всмотреться в город за окном. Шумный, расцвеченный огнями, заполненный спешашими людьми. Постылый.
Прикрываешь глаза и вспоминаешь. Шум дождя за темным провалом окна. Теплый летний ветер врывающийся в открытое окно, теребящий зановески, играющий с твоми волосами. Ослепительные блики солнца в каплях дождя на стекле. Клубящиеся белесое марево, делающие мир за окном нереальным, сказочным. Холод морозных узоров.
Умиротворение и тишина укладывают тебя сегодня спать.

Над кузней плывет марево. Даже стоя в нескольких метрах, чувствуешь исходящий от нее жар. Тяжелая дверь открывается с усилием, медленно. От горячего воздуха звенит в ушах. Перед глазами предстает сюрреалистическая картина. Высокий массивный кузнец с удивительной сноровкой и силой выковывает клинок на фоне жаркого зарева печи.
- Заходи. Готов твой клинок.
Достает сверток, разматывает. На ткани переливаясь в отблесках огня лежит красивейший клинок. Чуть изогнутый, средней длины, с тонкой вязью символов у основания, простая рукоять. Я замираю.
- Хорошая, добротная сталь. В огне закалена, в воде, да отварах вымоченна, зачарована. Крепкая.
Протягиваю руку, провожу подрагивающими пальцами по холодной стали. Рукоять удобно ложиться в ладонь. Вес, баланс, заточка...
- Идеален.

На просторах раскинувшейся степи есть место заветное. Волшебное. Среди играющего с ветром ковыля стоит древний щит. Металл потемнел, поддался коррозии, но щит еще цел и вполне опознаваем. Ходят к нему люди поклониться, да предков вспомнить. Мало кто знает, чем священно это место.
Тихой ночью старики малым деткам сказывают:
- Давно это было. Жило здесь сильное непобедимое племя. Вся степь трепещала пред ними. Но пришли чужаки. Разграбляли юрты, скот уводили, да жен наших крали. И была битва великая. Не день и не два сражались воины. Окрасилась степь кровавым маревом. Красным полыхал ковыль, пригибаясь под тяжестью крови. И не выдержала степь, разразилась грозою сильною. Умыла землю вода, сковала чужаков в броне тяжолой. Празновали победу степняки. А щит так и остался в плену земли. Раз взяла - не отдаст. Увидешь, малой, скупой блеск металла в ковыле, остановись - поклонись предкам великим, да степи - матушке.

Темный зал скупо освещен. Шаги гулко отдаются, разрывая тишину. Все стены завешенны картинами, габеленами, свитками с каллиграфией, гравюрами укие-э. Все здесь дышит древностью и безумием. Невероятная мешанина стилей, эпох, культур. Все здесь.
Отшатываюсь. Со старого свитка на меня скалится зверь. Подхожу ближе. Тигр. Злой, готовый к прыжку.
Так и вижу, как он припадает на передние лапы, грозно рычит, на мгновенье застывает и прыгает. Раздерает когтями свою жертву, вгрызается в горло, скалит клыки. Лакает красную кровь. Хищник.
Передергиваюсь от реалистичность представленной картины. Протягиваю руку, выдыхаю с облегчением - нарисован.

В старом друмучем лесу жило большое семейство белок. Рыжих маленьких чаровниц. Все как на подбор красивы, да трудолюбивы. Только маленькая белочка отличалась. То орешки чудные принесет, то петь, да танцевать начинает. Ох и намучились с ней, но терпели, ведь самая маленькая, подрастет, одумается. Долго ли, коротко, но пришел день, когда не выдержал отец семейства, да и прогнал белочку.
Долеко ускакала белочка с горем в сердце. Вот и лес уже заканчивается, да ночь наступает. Спряталась она в ветках разлапистой ели. Дрожит, страшно одной в лесу, в дали от отчего дупла. То сова ухнет, то волк завоет, да голодными глазами посмотрит. Уж и луна показалась, а белочка все во тьму леса всматривается, кручинится.
Вдруг сверкнуло что-то, да шум шагов послышался.
- Неужто ночь шальная? - еще сильнее задрожала белочка.
Озаряя светом ночь, вышла к ели красна девица. Огляделась, да прислушаль.
- Кто ж так горько плачет?
Встрепенулась белочка, показалась, любопытством гонимая.
- Иди ко мне, маленька, - протянула руку девица. Вспрыгнула белочка на ладонь, прислушалась: - Какая красавица! Чтож слезы льешь, маленькая?
И поведала её белочка свое горе горькое, про беду внезапную, да одиночество страшное. Пожалела красна девица белочку. Зашумело, забурлило, ель всю светом озарило....