Мы пьем вино.
Не из тонконогих бокалов с искрой на гранях. Не баюкаем в ладони хрусталь в крови виногдада. Не вслушиваемся в переливчитый звон от соприкосновения тонких стенок. Не отмеряем слов.
Нет.
Все проще.
Мы разливаем гордость далеких горцев по разноцветным кружкам, как чай. Белое фарфоровое нутро в кровавых разводах. Терпкая сладость лета на губах. И спор об остатках истории в наших головах.
Мы смотрим "Екатерину ІІ" и складываем мозайку из позабытых знаний.
А ещё просто пьем.