Какая же я стала ленивая. Меня же пинать надобно денно и нощно.
Рассвет. Туманная дымка стекает тяжелыми каплями по стеклу. Мутный мир. Слабый.
Я люблю эти часы пробуждения. Проводить красавицу ночь обжигающим кофе. Пить его маленькими глотками, наблюдая за бегом улиц. Серой безликой массой люд спешит, торопится. Пробегает жизнь, не замечая ее.
Как интересно. Яркая. Да, именно яркая.
Ветер перебирает короткие пряди, раздувает рубашку, пожалуй, слишком свободную. Быстрые, какие-то рваные движения. Кто ты, мотылек?
Безликие дни и яркие ночи утекают сквозь пальцы. Стальные жала скуки впиваются в плоть, требуя все новой жатвы. И только короткие минуты утра яркие.
У нее странная стрижка и еще страннее манера одеваться. Все те же рваные жесты и теребящая цепочку рука. Таким жестом когда-то доставали из кармана часы. Занятно. Беги, мотылек.
Книги. Моя истинная страсть. Небольшой магазинчик на углу 35 давно стал моим прибежищем. Хозяин часто находит для меня какие-нибудь редкие издания и не против, если я засижусь за книгой. Обычно в предобеденные часы здесь пусто, но сегодня густую тишину разрывает звон колокольчика. Покупатель. Под тихие шаги пытаюсь постичь древние истины. Отвлекают.
Мотылек? Стоит меж полок, внимательно осматриваясь. Светлые глаза, вздернутый нос, острые скулы и тонкие губы. Обычная, но. Но глаз не оторвать. Подвижная, яркая. И правда, мотылек.
Стоит, прикусывая свои бледные губы, теребит что-то в руке, хмурится. Может помочь? Нет, не стоит. И я погружаюсь в книгу, не выпуская ее из вида.
Что это? Яркое солнце пробилось сквозь шторы, блеснуло в ее руке. Тонкая цепочка, старинная гравюра - часы. Как они к ней попали? Заметила мой взгляд, недовольна. Глаза цвета янтаря. Глаза дикого зверя. Дергает головой, занавешивая живую драгоценность челкой. Зачем же ты прячешь их, девочка? Уходит.
Сегодня ночь особенно хороша. Бархатные лепестки тьмы танцуют близь тусклых огоньков, пуская кляксы теней по стенам. В прыгающих отсветах свечей она похожа на статую. Чернильная россыпь волос, алебастровая белизна кожи, звездопад родинок и живой огонь глаз. Омытые слезами, поддернутые страхом и болью, ее глаза прекрасны. Остались последние штрихи. И ты будешь завершена.
Багряные линии преследуют тонкий клинок. Тяжелые капли медленно текут по коже, вырисовывая причудливый рисунок. Еще чуть-чуть, мой мотылек.
Хорошая ночь. Теперь все правильно.
Бег времени неумолим и неизбежен. Ночи все так же хороши. Закутавшись в тени медленно бреду по ночной прохладе. Редкие прохожие жмутся к свету фонарей, забывая о красавице луне. Что-то цепляет взгляд. Оборачиваюсь.
Парочка, спешно бегущая от ночи. Она жмется к его руке и явно боится. Знакомое лицо. Мотылек? Не ожидал. Сколько же прошло времени? Год? Изменилась - забранные в хвост волосы, строгое платье, плавные движения. Открытое лицо, острые скулы, алеющие губы и тусклые грязно-карие глаза. Никакая. Мотылек со сломанными крыльями.
Ты поймана временем, девочка.
Шаловливый ветер танцевал на тяжелых шторах, унося последнюю песчинку со старых часов. Время нетерпеливо.